читать дальшеСкажу страшную банальность: трудно писать рецензии на произведения, ставшие (или плавно становящиеся) классикой. Поэтому, хотя прочитала я «свою» книгу за пару скандинавистики, написание рецензии откладывала до последнего.
В процессе чтения я искала цитату, которая лучше всего бы отразила суть книги. Кажется, нашла.
— Значит, все, — сказал Артур. — Мы умрем.
— Да, — отозвался Форд, — если только… нет! Погоди минуту! — Он вдруг уставился на что-то невидимое Артуру. — Что это за кнопка? — завопил он.
— Что? Где? — заорал Артур, мгновенно обернувшись.
— Шутка, — сказал Форд, — все равно умрем.
Он привалился к стене и продолжил мелодию с того места, на котором остановился.
— Знаешь, — сказал Артур, — вот в такие минуты, когда я заперт в вогенском шлюзе, а рядом сидит мой приятель с Бетельгейзе, и мы оба с минуту на минуту задохнемся в открытом космосе, я очень жалею, что не слушал, что мне говорила мама, когда я был маленький.
— И что же она говорила?
— Не знаю, я же не слушал.
Вот так вот. Бессмысленно (т.е. абсурдно) и по-черному беспощадно. И смешно, отрицать не буду, местами очень даже. Но тип юмора не мой.
Скажем больше, тип произведения в принципе не мой. Эта книга очень понравилась бы Освальду нашему Шпенглеру. Не в том плане, что он бы зачитывался, зато сказал бы свое веское «нуяжеговорил». Я его пессимизм по поводу истории и искусства не разделяю, но все же...
В отношении искусства я
Заканчивается все тоже как-то внезапно, правда, с заделом на следующую книгу. Но я смутно подозреваю, что читать ее уже не буду.